Боль. Ее слишком много. Оно начинает сочиться из меня – из моих глаз, из моего лица, улыбки; тонким шлейфом, словно кровь из колотой раны, остается на талом снегу.
Злая Луна смотрит на меня своим немигающим фосфорицирующим глазом – будто знает, кто я такой на самом деле, знает обо мне то, чего не знаю даже я сам. Глаз разъяренной пантеры или волчицы, беснующегося зверя, матери, у которой отняли единственное дитя. Я пытаюсь вымолить у нее снисхождения, жалобно воя, читая стихи своей души. Но не видать мне другого взгляда от нее.
Моя боль начинает касаться близких. Провоцирует ссоры. Убивает меня. Мне хочется, чтобы мне было больно физически. Захлебываться горячим темным шелком боли, купаться в ней, глотать слезы, и осознавать что сейчас, именно сейчас, моя душа спокойна, ощущать сладкую истому боли, ворочаться в ее горячих лапах.. И быть в гармонии с самим собой.